Она любила осень...



Она любила осень…
Раннюю осень, когда лето, уходя с неохотой, на прощание продолжает дарить теплые яркие деньки, но небо уже опускается и начинает бледнеть, становясь всё холоднее, приобретая стальные оттенки. Деревья понемножку меняют свой цвет, медленно роняя листья на тротуар, и все вокруг становится красно-желтым. Еще кое-где на клумбах цветут яркие цветы, контрастируя на золотистом фоне. Летает паутинка, цепляясь за ресницы, суетливо чирикают воробьи, но слышно птиц все реже. Бабье лето – уже не лето, но еще не осень, а какая-то особая пора, когда почему-то становится грустно. Грустно смотреть на косяки улетающих птиц, на опавшие листья под кленами, которые золотистым ковром устилают дорожки в парках и тихонько шуршат под ногами, как будто нашептывая что-то…
Такую осень она любила – теплую, солнечную, загадочную. Прощанье с шумным веселым летом. А прощанье – это всегда грустно. Поэтому в эту пору она часто грустила. И почему-то грустно было от всего вокруг: выбегая утром на работу и завидев у подъезда подросших за лето котят, которые, сбившись в комочек грелись теплом друг дружки, она тут же звонила ему, чтоб поделиться увиденным. По дороге на остановку взгляд останавливался на всем – на утках на озере, на небе с расплывчатыми облачками, на скошенной траве на прохожих, выгуливавших собак и зябко кутавшихся в куртки и шарфы. И от всего почему-то становилось грустно. Потому что осень.
Темнеть стало рано и от этого появлялось странное ощущение… как будто не хватает чего– то… Не хватает времени доделать работу, справиться с делами. Время как будто стало идти медленнее.
После работы она бежала домой, к нему. Хотелось побыстрее оказаться в уюте и тепле, почувствовать заботу и ласку после напряженного рабочего дня. Ожидая свой автобус снова наблюдала за всем вокруг: за ссорившимися водителями на дороге, за девушкой с большим дипломатом, которая долго общалась по телефону, решая вопросы бизнеса, за молодой мамой с непоседливым сыном, за бездомным щенком, который никак не мог перебежать дорогу… И от всего почему-то становилось грустно.
С остановки она быстрым шагом бежала домой. Не могла дождаться, когда приедет лифт, чтоб побыстрее оказаться у своей двери, которую сразу после звонка откроет он и, только она зайдет в квартиру, сразу чмокнет в нос или лобик. Дома хорошо. И совсем не грустно. Дома нет времен года, и погоду мы творим тут сами. В ее доме всегда было тепло и светило солнышко, лишь изредка появлялись облака и только пару раз за все время сгущались тучи. Но они разгоняли их своей любовью, умением прощать друг друга и взаимопониманием. Им всегда было хорошо вместе и все остальное не имело значения. Пусть даже за окном, следом за золотой осенью пойдут дожди, а за дождями последует первый снег и наступит такая бесконечная зима.



Автор: MonaLisa

Опубликовано: 11.01.2006 Просмотров: 11178
Раздел: Проза о любви

Комментарии

Показано 1 из 1

mariazz 14 Февраля 2006
так хочу эту красоту поместить в свою душу...спасибо,что ты об этом написал, так ненадорванно, и очень глубоко...задело
 


Добавить комментарий
Чтобы добавлять комментарии войдите

Если вы не зарегистрированы, зарегистрируйтесь

2003-2021 © LoveHelp.ru
Использование материалов сайта возможно только с указанием активной ссылки LoveHelp.ru