Мне б каких-нибудь книжек умных

Мне б каких-нибудь книжек умных,
Почитать да подумать о жизни,
А то вечно - безмозглая дура
Во мне чаще чем я сама дышит.

И не то, чтоб не знает, что делать -
То готовить идет, то стирает,
Сериалы включает на Первом,
Не смотрю, но за ней повторяю.

То душою больна, то не спится,
И приходится вместе с ней плакать,
Я боюсь, если что с ней случится,
То сама пропаду безвозвратно.

Она будит меня рано-рано,
Каждый день и по воскресеньям,
Она есть во всех моих ранах,
Ночах зимних и днях осенних.
Она мне алкоголь покупает,
И подругам моим звонит, если
Скучно станет. До них-то куда мне,
Им любой сорт вина интересный.

Она бегает за тобою,
Думаю, потерять боится,
И тебя размешав с толпою,
Не находит и жутко злится.

А найдет и не отпускает,
Обнимает моими руками,
Кто такая, не понимаю,
Имени не называет.

Как-то раз с ней поговорила.
А точнее сказать, поорала,
И она убежала, закрыла
Дверь мою. Чтобы не продувало.

И с тех пор по тебе не скучаю,
Как она убежала, прошло всё,
Мне теперь не с кем чай пить ночами,
И ее недопитый остался еще.

Я теперь как неживая,
Грубой стала до беспредела,
Это что ли душа такая
Добрая была в моем теле.

Автор: Чееткая